Куда ни иду, всюду пахнет несказанными словами. На улице мысли уносит ветер, а в комнате их собирается столько, что приходится открывать окно.
Я стала спрашивать не "зачем", а "как". Высокий смысл кажется слишком далеким, когда нет понимания того, что происходит. Любой проигрыватель переходит на песни "Вельвет", и я закрываю уши, потому что любимые песни не звучат. Аккорды не строют. И логика парадокса заставляет брать запылившуюся гитару и звучать самой - движения внутри меньше всего похожи на танец, но и в них есть самобытная рваная красота.
На старом календаре нарисовано вечно фиолетовое поле цветов. От него уходят ввысь темные стволы деревьев, покрытые столь же вечно юной зеленой листвой. Так вот, нарисованная зелень начала желтеть...